L'écharpe de laine s'est envolée de mon cou. Une jeune fille l'a laissée tomber sur le sol. Je l'ai ramassée pour lui redonner, je l'ai cherchée mais elle a disparu. Sa couleur est grise comme la couleur des premiers ciels de printemps. Un rouge apparaît vivant sur le noir renaissant. L'écharpe de laine est accrochée à mon portemanteau. Je suis pieds nus. De la tête au pied, je suis une identité. Je m'identifie à l'autre partie de moi-même, je la suggère féminine pour qu'elle reçoive le masculin dans l'éphémère du tableau que je regarde. Je me prends en photo sur le miroir de la glace, près des bulles d'air de l'aquarium, aux poissons d'eau froide ; j'aime la multitude des autoportraits de Rembrandt, de Dürer, d'Hollande et d'Allemagne d'une certaine époque et d'un certain siècle que je compare à l'art italien.
